И делая витражи воздушные,
Впуская что-то горько проникновенное
В душные и до одурения скушные будни,
Я чувствую в руках песок.

Песок, конечно, свет пропускающий
Сияющий такой, на просвет восхищающий
Плавностью линий цветных, цветами мерцающий,
Но оторваный в чем-то от реальности.

В моих руках боль, а в отсветах сердца стуки.
Стою рожаю светостеклянные муки.
Мои муки - это вам не душевное затишье!
В витражах моих чистая боль, возвышенная,
Всесильным Всевышним услышанная.

Стою и леплю свет, представляете!
Людям настоящую боль предоставляю я.
В картинках и цветовой гамме насыщенной,
Рисую себя, тобою пресыщенного, и все жаждущего.
Усталого, измученного, но ненасытно-припавшего.

Донаталло рисует раба в агонии,
Только что купленного, рисует аллегориями,
Намеками меткими, кидая объедки в клетку ему,
Чтобы не сдох раньше времени, что не успел
Испортить искусства громовую поступь,
А он и не может, он - точка, брошеная на плоскость.

Я рисую песком полупрозрачные
Витражи, как в средневековье мрачные.